Hay una flor al otro lado de la espuma.

                                                                                                Al segundo éxodo de nuestra tercera raíz.

En medio de una tierra árida
que de día era infierno sin sombra
y de noche infierno helado
pero con música

nació una flor color negro precioso
es preciosa
me pregunto si alguna vez
la esperanza fue color negro
y si la belleza de las estrellas
tendría algún sentido sin la noche
no entiendo por qué no se ve la oscuridad
como la parte más hermosa del brillo

mi pequeña flor
flor chiquita
  hola hola
   flor bonita

    por qué serás tan bonita
   será que has sufrido
  pareces una rosa de afrodita
que se entierra con puntería
de asesino de cupidos
chupas sangre como un mito
  y el arte de tu arte
   es chupar la belleza
    del corazón que al verte
en el floreces

en la tierra
de mi antiguo hogar
ese reino de lo verdadero
escondido en la memoria de mis sueños
una tierra que al contarla
se vuelve tierra de lo increíble
y que hoy me hace soñar
con lo imposible
en ese reino

antes de ser reino de la injusticia

una horrible mujer
de las que prefieren joyas
antes que flores
mandó a construir
un lago de plástico
con conexión directa
a las aguas termales de la avaricia
que se calienta con las ambiciones
que hacen imperios
a fuerza de crear infiernos
ese calor inconfundible
de quien busca a quien
joder
en donde sólo hay personas
a quienes ayudar.

se bañaba
cínica
con falsa modestia
presumía orgullosa
que se avergonzaba

no se daba cuenta
que el calor del agua
derrite el color de la piel
y sólo queda invaporable
el color de los sueños
y a través de su rostro se veía
lo artificial de la mentira
y sus risas eran lágrimas patéticas

de placer es la máscara de los que tienen
mucho ego pero poca poesía

en esa mujer sin color
no había nacido
o tal vez se había marchitado
la flor negra de la utopía.