Ensayo sobre un momento cualquiera.

¿Alguna vez te ha pasado que estás junto a alguien y se te ocurren una tras otra ideas para empezar una conversación pero las suprimes y te arrojas al silencio pensando que aquello no tiene sentido? Veo a las personas respirar ilusiones claramente falsas como si esa mentira representara un descanso, el clima de una montaña mágica en las alturas donde el aire es total pureza y belleza. Pero hay algo de esto que desprecio, ¿sería acaso el egoísmo de éstas? Don Quijote estaba loco y lleno de sueños, pero cuando Sancho le hizo ver que todos soñaban por una ambición, un egoísmo, y eso valía el sacrificio; a lo que Don Quijote respondía que el soñaba por soñar no más, por amor a los sueños mismos. En imposible no embarrarse en el hermoso y cálido terreno de las lágrimas al sentir tanta belleza inspirada por el Quijote. A veces pienso en cómo todos pasamos por la vida distraídos, como si la vida fuese una interminable espera de algo que se supone que deba salvarnos. Pero no es así, la vida es esto, y se está acabando.
A veces anhelo y envidio esos sueños fáciles, los más tiranos, los que se forman un ideal bastante imponente que le quiere decir a todos cómo vivir y qué hacer para que la vida del que lo sueña y de toda la humanidad sean dichosas. Como el ideal de los padres sobre un hijo, que es el origen del ideal de un Dios sobre los hombres. No podría jamás conformarme con eso porque no he sido feliz, no elegí ese camino de la obediencia agradecida, elegí el de vivir, y he sentido desde las alegrías más profundas hasta las tristezas más bellas y demoledoras. Pero sigo aquí, y cualquiera de estos días podría morirme y sería justo, porque he vivido, y no me dio miedo vivir y sufrir la vida, porque en este mundo egoísta siempre nos venden el gozo a cambio de sangre; empero, afortunadamente, aún no hay quien le ponga precio al cielo estrellado.
  A veces me pregunto si debería tener algo que crear, y cosechar, y ver crecer y sentirme lleno de orgullo. Entoces veo a los padres que piensan que le dan vida a los hijos y estos se las deben, pero no es así, el hijo nace a través de ellos, no por ellos, la mayor prueba que evidencia este equívoco es que el hijo nace con conciencia propia. Y esto deja todo argumento de "me debes la vida, soy tu padre/madre" convertido en un error, es error, y eso es irrefutable.
Pero, ¿no es acaso mi literatura, mi crecimiento como escritor, esa creación que he cosechado? Probablemente sí, pero no debo sentirme orgulloso, esa habilidad la he adquirido por acumulación, y la acumulación tanto de información como de cualquier ámbito, no es vida; de lo único que puedo sentirme orgulloso es de lo más primitivo de mí, de ese pulso que me llama a la vida, que me hace escribir esto, que justifica todo lo que he leído y todo el universo literario que me cabe en la cabeza. Los indígenas, mis ancestros, pensaban que el alma era pequeñita, lo más pequeño de todo el ser humano, y a veces se caía de uno, y se quedaba por ahí asustada y llorando, y uno debía buscarla con delicadeza y tomarla suavemente con un algodón. Una vez en el cuerpo de nuevo, uno no iba a morir. Sin duda alguna, el alma humana es la esperanza, y hoy he decidido no morirme.

Desayunando con Rebecca

Estoy desayunando con Rebecca aunque hace más de un mes que no sé de ella. Pero espero que sí, que nos encontraremos, no creo que personas como ella y como yo seamos separables. Si no me fui cuando supe que había sido prostituta, que la habían violado entre dos tipos por culpa de su maldito padrastro que no quiso darles dinero, hijo de puta, y tenía el descaro de verme de arriba a abajo con su cara de machote mexicano, yo soy más hombre que él, yo hubiese dado mi culo si no hubiese tenido dinero para que dejaran en paz a Rebecca, sencillamente porque es la mujer más estupenda que he conocido, porque he conocido a muchas personas que sufren, pero Rebecca es de las que ha ido y regresado del infierno.
Cuando nos conocimos me pidió que no le mostrara jamás nada de mis textos y que nunca escribiera nada sobre ella, eso era tan fascinante, exactamente lo opuesto a todos los que se acercan a mí, y no era una pantalla, sencillamente ella se cuidaba, se sabe demasiado destruida por dentro como para andarse arriesgando a tener sexo con sentimientos. Pero cómo ibamos a saber que terminaríamos amándonos.

Nos fuimos a vivir con su madre, esa mujer me amaba. Lo mejor de
Rebecca es que es la única personas con la que he follado que sea más pervertida que yo. Lo hicimos con la flaca esposa de su hermano, ella también además lo hacía con personas de su familia. Hay que decir que antes vivíamos más tranquilos con sus abuelos hasta que el viejo mal parido la quiso violar. Sólo en ese momento comprendí cuánto la amaba, porque supe que nunca podría abandonarla. La mire a los ojos, ella llena de lágrimas y miedos, y yo lleno de lágrimas y sueños. Todos querían que denunciara al viejo y la presionaban, la pobre se iba a terminar suicidando de tanta presión que sentía, lo supe por la forma en la que me hacía el amor. Lo cierto es que conseguí decirle:

-quien abusa ya tenía las ganas de abusar, no es culpa de el abusado, si no eras tú sería quien fuese.

-lo sé, pero si le digo a mi abuelita sufrirá mucho por mi culpa, eso no debe ser nuevo, ella a vivido toda la vida con él, sólo conseguiré hacerle daño.

-no puedo decirte qué hacer, debes tomar la decisión por ti y por nadie más, pero mírame -jamás olvidaré esa mirada- no estás sola, estás conmigo y no te dejaré caer, habrás follado con mil antes que yo, y lo único que me diferencia de ellos es que yo no pienso dejarte sola. Sea cuál sea la decisión que tomes, hazlo por tu libertad y no por miedo, porque tanto como si no lo denuncias o sí si lo haces, si lo haces por miedo, vas a estar jodida, porque las decisiones tomabas por miedo son un error aunque nos salgan como queremos, sólo las decisiones tomadas sin miedo nos enriquecen hasta si nos equivocamos.

-Te amo.

Luego follamos como dioses.

Nos fuimos a vivir en una cabaña, fue estupendo hasta que nos quedamos sin dinero. Desde que empezó a trabajar no la he vuelto a ver, me ha escrito un par de veces. No creo que me haya dejado por otro, ella sabe que conmigo puede ser libre y lo ha sido, esas cosas no se consiguen en cualquier pene. Una vez recuerdo que fuimos a una boda y quería coger con un tipo y la ayudé vigilando la zona para que nadie la viera, a ella le gusta ser pillada en esas, conmigo la han pillado decenas de veces: centros comerciales, su casa, fiestas, metros, etc. Pero esta vez era diferente, no quería ser vista, porque era el novio de la boda, y se casaba su hermana, bueno...

Ojalá regrese, dejaré en esta casa las ganas de amarla. Pero es hora de irme, nunca la dije que mi tiempo en México era corto, no pensaba que lo fuera, o mejor dicho, esperaba que no aunque sabía que iba a serlo. Debo irme, no quise que viniera si no le nacía hacerlo. Te voy a amar siempre mi Rebecca, ojalá comprendas que debo irme, sé que lo sabes, sé que comprenderás tanto como yo que no puedo soportar estar aquí sin ti, te dije que no iba a abandonarte, pero no estás, cómo no abandonar a alguien que no está. Da igual, querida, sé que sabes que te amo, sé que no piensas regresar, por eso da igual que me vaya. Porque aquí o donde sea, todos mis desayunos son contigo, aunque no estés.

Parece que Ingrid se fue, y no para volver.

No entiendo por qué se fue de repente y sin motivo, me gusta pensar que se fue sin razón alguna, que un día sólo se levantó y dejó de sentir algo por mí, y por eso se fue y listo. Pero lo triste es que esas cosas casi nunca pasan fuera de la literatura, también pensé que pudo conseguirse alguien más, es una solución más razonable aunque más triste, porque sería demasiado corriente, demasiado común. Odio que mis amores se mueran como los de todo el mundo luego de haberlos vivido de forma tan insólita. Pero tampoco creo que sea por otro, si pudiese estar con alguien más también podría estar conmigo, vamos, no es necesario ser arrogante para saber que estar conmigo es por lo menos más interesante que estar con la gente que uno conoce en el día a día, y no lo digo con orgullo, para llegar a ese punto se necesita estar bien loco y haber sufrido demasiado, la gente normal no es interesante principalmente por dos razones: tienen miedo a sufrir  o demasiado miedo para vencer al sufrimiento. Pero, supongamos que sí, que Ingrid Carolina se fue por otro, ¿no sería triste acabar con todo sólo por someterse al yugo de alguien? No puedo evitar preguntarme por qué se fue mientras pienso en la primera vez que hicimos el amor, ella es una mujer realmente hermosa, no de las que se fijan en la poesía -perdóname la sinceridad si eres una de mis amantes y lectoras, pero sabes de sobra cómo soy, luego si quieres te doy sexo de compensación- sino de las que son realmente hermosas e irresistibles, de las que te hacen odiar el mundo por no estar dentro de ellas sintiendo tu sexo dentro del suyo, bueno, ahora yo odio el mundo por haberme dado tanta suerte sólo para quitarmela. Pero bueno, vamos, peor sería poder tener sexo con ella pero no poder leer o escribir, aunque no puedo negar que realmente la quise, y la sigo soñando regresar sabiendo perfectamente que no ocurrirá, de todas formas ¿qué es lo que ha hecho mi alma tan triste y hermosa sino creer en lo imposible, no esperando que suceda sino por la belleza misma de creerlo y sentirme pleno al hacerlo? Oh, santos cielos, esa mujer era hermosa, no estoy seguro que haya podido tener orgasmos conmigo, creo que no, pero yo lo único que quería al acabar era hacerlo de nuevo. Eso es muy raro en mí, al terminar sólo quiero leer o hablar para mí mientras que la otra persona me escucha, sin embargo, es como si la otra persona no existiera. Pero con ella quería hacérselo de nuevo y de nuevo y más y más. A ella le encantaban mis gritos de orgasmos y mi forma de expresarme, bueno, es lo que les gusta a todas, la verdad. Recuerdo que le gustaba huir, ser perseguida por todos lados, maldición, eso era muy raro pero me gustaba, lo único malo es que a ella parecía gustarle eso más que el sexo, no entiendo por qué, luego de la segunda vez que se soltaba a correr me aburría y de qué manera. Seguramente tendría algún, problemas, todos los tenemos. No sé cuando los hombres dejaremos de preguntarnos por qué las mujeres nos hacen lo que nos hacen, debido a que en el fondo jamás lo hacen por nosotros, nosotros somos sencillamente el objeto al que dirigen su rabia, pero ellas se habían roto antes por muchas cosas. No somos tan importantes, aunque ellas tal vez no lo sepan. Pero piensen, ser mujer es como ser un hombre amedrentado desde que naces, es natural que terminen siendo o narcisas o locas o frustradas o lo que sea, porque la sociedad las condiciona de esa forma desde el núcleo familiar. Ingrid, recuerdo cuando me contaba cosas de su vida, de su madre, la historia de como falleció, oh, maldición, Ingrid, deberías estar aquí, y yo no debería estar escribiendo esto mientras lloro.

Giahanna, mi negra adicción.

Mi negra Giahanna, preciosas son tus nalgas, parecen dos burbujas a punto de estallar, las burbujas y el deseo siempre son más hermosos en ese instante justo antes de estallar. Me encanta cuando tus ojitos se me quedan viendo, y sale tu sonrisa con un delicioso filo que me eriza la piel y me corta en dos el río del tiempo. Siempre uno de tus ojitos se desvía y eso te hace tan peculiar, tan hermosa, podría decir de ti cualquier cosa, menos que eres fácil de remplazar. Eres de esas mujeres que el hombre normal no aprecia, porque eres de las que no se vende, de las que se entrega tal y como es si se enamora, y no anda midiendo las dosis de amor adecuadas para que consiga amarrar a su pareja "porque si le das todo de una vez, pierde el interés y se aburre fácil", pero no, Giahanna, sabes perfectamente bien que amarrar a las personas es una pérdida de energía y tiempo que se pudiera estar usando en amarse. Al final las pasiones extraen tanta vida  del tiempo que lo dejan vacío, sin sabor, con tedio y repugnancia por lo que antes fue delirio y ahora es cotidiano. Pero ¿por qué no usar toda esa pasión de una vez, en un sólo instante? Para qué esperar a morirnos de frío, cuando podemos morirnos de una vez, y de pasión. Sí, Giahanna, hermosa negra mía, cualquier tipo se aburriría de ti porque no te entendería: tú no eres una conquista, eres una mujer libre y entregada. Sólo un imbécil podría pasar por tu cuerpo sin hacerse adicto al movimiento convulsionado de tus piernas; a la forma de moverte en la cama tan parecida a los sensuales movimientos que tus ancestros y muchas personas de tu pueblo hacen cuando son poseídos por las danzas de los espíritus, que gózaron y sufrieron con demasiada entrega en esta tierra como para andarse yendo a otro mundo, quien vive de veras, nunca muere. Y se evocan, en esa furia con la que te contraes y te derramas sobre mi piel, mientras te penetro con bestialidad y tus incesantes orgasmos se aferran a mi espalda color Sáhara como un resplandeciente sol que le da muerte, y una fría noche, que a los bailes, les da vida.

Princesa Maria Paula

Por usted sería caballero
cantaría las estrofas del himno nacional
entre su piernas
y le serviría a su causa
mientras grito "Viva la América libre".

Me iría a gritar GOL
al campo del millonarios
me quitaría la camisa
me follaria a cualquier puta
de nuestra camiseta
o de la otra
Y si es posible
al tiempo
ambas cosas
pero regresaría puntual
a los últimos minutos
a darle al equipo
mi fe
que no es mucha
y mi amor por ti
que es infinito
y ni el desgaste físico
nacido del desgaste sexual
nacido del profundo aburrimiento
me impediría llegar a casa
y hacertelo de nuevo
dándote en cada beso
un mundo nuevo
me iria a verte montar caballo
y hasta montaría mi propio caballo
y levantaría un ejemplar de Cervante
jurándole amor a esta causa.

A escondidas iría a soportar la vida
a las carreras de caballos
porque tú no entiendes que
más allá de mi fiel causa a ti
princesa mía
está la vida
y es muy cabrona
y no puedes estar siempre
pero puedes estar conmigo
y sólo por eso no estoy perdido
y eso es suficiente

te haría el amor por la mañana
te cocinaría
te susurraría al oído que eres
mi reina
mi alteza
y mi ama
soportaría por ti hasta recibir aplausos
y entre tus brazos
no me sentiría ridículo
al gritar "patria"
por ti princesa Maria Paula
aceptaría mi destino
de ser el último
inmortal
poeta latinoamericano.

Princesa Maria Paula, como en las leyendas, mataría en nombre de Dios y de la justicia, sería capaz de los peores crímenes: los cometidos por quienes escriben las leyendas y la historia y no por quienes la padecen. Haría de todo, princesa Maria Paula, de todo, como en las leyendas, sólo por el encanto de sus ojos.

Almudena

Quiero amarte sin ventanas que se cierren
sin paredes que separen
sin techo
entre las estrellas y nosotros

como los gitanos.

Quiero amarte sin cadenas
mintiendo con delicia
y sonriendo sin sorpresa
entre aplausos que surgen
del choque
de tus nalgas y mis manos
quiero sudar y tu sudor
cuando al penetrarte
canto
como los gitanos

Quiero mi barba en tus labios
que me leas el futuro
en las cartas blancas de tus muslos
que el dorado encanto
de tus cabellos
saquen la bestia
más hermosa
que llevo dentro

Cómo culpar al encanto de tus ojos
cuando soy yo quien no quiere resistirte
cómo quemarte por sensual y por salvaje
cuando soy yo quien se enamora
de tus alas
cuando sobre mi cuerpo
gozo de tu infinita piel y sus tatuajes

Mi hembra andaluza,
mi fantasia sexual
es que me chupes la polla
apretando testiculos
y succionando y empapando
mientras grito sin dudarlo
cuando mi jugo entre tus dientes
todos mis sabores va esparciendo
y derramando:
¡Almudena
andaluza
eres tú mi gitana
mi musa!

Muchacha de Murcia

¿Qué vamos a hacer muchacha de Murcia?
Si sabemos que la vida es sueño
y que los sueños sueños son.
Qué haremos con mis ganas
de decirte mi verdad
incuestionable
mientras aguanto la respiración
y caigo sobre el anhelo
de tus besos
sin palabras
rellenos de sentimiento.
¿Cómo se puede callar un cielo
que nace con el roce de nuestros labios?
A la vida,
a las leyendas mentirosas e infinitas,
a ese brinco necesario que no encuentro,
me sobran sueños contigo
pero me faltas tú.
Porque uno no puede saltar
cuando aún está tirado en el piso
porque me arrancan la vida
las ganas de volar
y no encuentro paz
en ninguna realidad
que me invite a cerrar los ojos.
Muchacha de Murcia
aparece
me muero de ganas
de contarte mis sueños
esos sueños que sólo nacen
cuando tú apareces.

Cuando tú apareces.