Poema a la mujer de mis sueños.

Yo quería escribir un poema de esto, que tal vez ya no es lo que siento.

Quería hacer un poema de lo loco y serio y bello
que me siento
cuando sueño

¿Sabían los genios gozar de la belleza que creaban?

¿Serán los sueños la belleza?
¿O uno sueña porque existe lo bello?
hoy traté de ver lo bello en lo real
pero es tal vez dividir el mundo
entre lo hermoso y verdadero
lo que hace todo tan absurdo.

¿Por qué quiero que todo me salga como espero?
¿Es esperar, el miedo a lo incierto?
¿Por qué me tiembla la garganta
cuando te confundo con lo que más deseo?

Hay algo más allá de todo
y de esto;
y eso es lo que siento,
y por eso canto.

Mis ojos arden de fiebre
cuando creo que puedo hacerlo
y me siento en lo cierto
la soledad está sólo en la mala compañía
el amor verdadero no se siente en las personas
sino en la alegría
mi sinrazón no existe
pues para que exista
debo pensar

hoy todo es bello, mi amor
hoy me limito a no limitarme
hoy me pongo a cantar.

Hoy me siento poderoso
y además deseado
todo va a salir mal
porque te he idealizado.

Ya qué importa:
cuando no me embriago de futuro
lo hago del ayer
hoy no sé por qué te escribo
hoy camino sin saber a dónde volver.

Me falta todo
en especial tú
saldré a buscarte
-y no te confundas
no espara encontrarte
que toco tu puerta
sino para sacarte
para bañarnos con el sol
para dormirnos en la inmensidad
de esta noche de bello insomnio
que son los sueños.

Hoy no soy yo
y me importa poco quién eres
soy el eco que resuena en el mundo
soy la belleza que me invade
y esta historia
que pretendemos hacer nuestra
no es otra cosa que un disfraz
con el que se desnuda la belleza.

Ya se acaba el poema y por lo tanto todo
qué bonito fue desconocerte
no me interesa volver a verte
   hay más de ti en mis delirios
que en la realidad a medias de donde vienes.