No, no somos novios. Ser novios implicaría saber lo que somos. Y esa incógnita, esa pregunta, ese desconocer del ser y lo que es, nos abre una puerta nueva, nos permite escribir nuestras propias historias. Y mientras otros aspiran a Paris para poder amarse, ella y yo pensábamos que en unos diez años estaríamos aburridísimos del sexo pero la pasaríamos muy bien en el mercado mientras ella elige sus tostadas favoritas y yo aprovecho su descuido para meterle en el carrito de las compras un cangrejito hermoso que le lanza besitos con las manos, y ella gritaría y reiríamos mucho; luego me ofrecería una de sus célebres deliciosas chupadas de polla, y yo le diría que mi pene no se lo comen las putas, y eso bastaría para hacer ascender desde dentro del coche hacia el cielo o hacia quién sabe dónde (tal ves fuese un arcoíris) una lluvia de risas que suenan a convulsión de saliva pero que se sienten como oro y tiempo; y le diría que la amo y ella me diría que me ama, y luego le preguntaría que si aún sigue enamorada y su rostro parecería un estornudo que está por escaparse (¡maldito estornudo!) y me respondería ¿Qué significa estar enamorado? ¿Sentir cosquillas en el estamogo? No, no lo siento, y diría más cosas ininteligibles a fuerza de no interesarme; así comprenderíamos (comprendería yo y luego le explicaría como fue ella la que lo comprendió sin comprenderlo) que nosotros no podemos ser novios ni estar enamorados, ni planear un amor eterno que no es hoy ni mañana sino París y quién sabe por qué (preguntan los parisinos) porque personas como nosotros no siguen los caminos sino que se inventan una forma de amar que tal vez no sea amarse en absoluto; pero sabes muy bien que te amo, te amo muchísimo, y que cuando veo tus labios leyendo mis poemas favoritos, yo sonrío y mi boca se vuelve un cangrejito que quiere lanzarte besitos; entonces te muerdo, te muerdo y eso a lo mejor no es el amor, pero quién quiere amarse cuando puede besarse como un cangrejito que se va feliz y para atrás, y te muerdo, y te muerdo.
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