Ojalá

Ojalá te vaya mal
ojalá el mundo nunca descubra tus poemas
y fracases como escritora
y lo único que se sepa de ti
sea este anonimato
del dolor que dejas en mis poemas.

Ojalá exista dios
así será posible
de que alguien en este universo
pueda perdonarte por lo que me hiciste.

El diablo me dijo el otro día
que soñó con mi dolor
y tuvo pesadillas.

No te quiero
no te atrevas a extrañarme
no te atrevas a creer
que hay algo de amor en mí
para ti
cuando leas mis poemas.

Usted lo ha perdido todo
y no es capaz de hacerme sentir
algo que no sea amargo y hondo.

Y como dice aquella canción
que a mi niñez me translada:
no me digas nada
no quiero escucharte
busca un confidente
y cuéntale todo
dile que me hiciste
lo que a nadie se le hace
dile que estoy triste
y no voy a resignarme a aceptarlo
sólo porque estás arrepentida.

De seres
sin dignidad
que se aferran al rechazo
y lo llaman amor
esta lleno el mundo.

Y yo no soy uno de ellos
voy a olvidarte
pero nunca voy perdonarte
aunque me cueste la vida
y también el paraíso
prefiero perder la paz
que darte
la dicha de volver a lastimarme.

Mi instinto

Mi instinto
siempre ha sabido protegerme
es como una voz que me dice "detente"
y si no la escucho
algo malo pasa.

Me dice
que cuando escribías lo que sentías
no era para mí
que cuando me buscabas
no era porque me quisieras a mí
sino porque quien querías
no te quería.

Mi instinto
me dice:
si me hubieras amado
no hubieses sido tan fuerte
cuando se trata de distancias
que ocurrían
porque yo quería estar contigo
y me alejaba
como respuesta a tus ausencias
a la hora de encontrarnos.

Nunca me trataste como prioridad
yo apartaba mis noches para ti
tú sólo me dabas las tuyas
si ninguna oferta mejor
se te asomaba
no es un canto de odio
o de resentimiento
este que escribo para ti
sólo quiero que dejes de pretender
que me amabas
cuando simplemente
estabas conmigo
por no tener a donde ir.

Sí, no es mi culpa, lo sé.
Mejor no expliques nada.
Ya yo sabía que tu amor no era real
cuando por accidente una vez me contaste
que tu última relación había terminado
cuando lo que yo creía nuestro amor
empezaba.

No fui nunca más que una distracción,
un escape para esa vanidad
que tan mal escondes
detrás de tu cuento
de mujer para la cual el sexo
significa cosas profundas
llenas de hermosos sentimientos.

Eso significa cuando estás conmigo
porque conmigo no es genuino el deseo
pero seguro no piensas igual
cuando no estás conmigo
y llenas tu cuerpo de besos
de caricias
de labios que no son míos
y que me causan repulsión al pensarlos en tu cuerpo.

Sí, como sabes que soy poeta,
quisiste usarme para tus fantasías.
Pero no eres ningún ángel
cuando estás en una cama
que no es la mía.

Me encanta la vida

Me encanta la vida
si algún día muero
quiero que me invoquen
traigan piezas de ajedrez
traigan libros
bebidas clasistas
y tabacos cubanos
y por supuesto
nunca debe faltar un gato.

Quiero que me llamen
que me inviten a la fiesta
que me lean poesía
que me hagan las preguntas que se preguntan
y me compartan su silencio de vida
con mi silencio de muerte.

Quiero que me cuenten sus chistes,
sus anécdotas,
que si van a hablar o a escribir
pidan mi ayuda
para que siempre sepan qué decir.

Recuérdenme como el profesor Raga
que ampara a sus alumnos
hasta después de la muerte
que abre las ventanas del entendimiento
que separan la vida de la muerte;
que regala comprensión
en tiempos de dolor
y que celebra la vida
con ternura y con amor.

Quiero que me llamen
cuando vuelvan a ser niños
y jueguen conmigo
aunque al comienzo
sea taciturno y pensativo
quiero que me busquen
cuando creen que no pueden por ser tímidos
que a mi lado venzan el miedo
y siempre encuentren el camino.

Aquí lo espero en la muerte,
donde se hallan los libros
que todavía los vivos no han leído.

Los hombres no sirven

Durante siglos
nos han protegido
nos han dado comida
techo y calor
pero no sirven

Dieron su vida en guerras
descubrieron experimentos
para hacer más apacible la tierra
y sin el mundo que crearon
no sería hoy posible
esta independencia
esta libertad de quejarse
y de menospreciarlos.

La historia humana se ha escrito con su sangre
la tierra ha sido destruida y reconstruida por sus sueños
han sido los protagonistas
los héroes y villanos
nadie los reconoce
ellos hacen lo que tienen que hacer
porque son hombres
es su deber
nadie tiene que validarlos
nadie tiene que cuidarse para no ofenderlos
lo que importa es lo que piensan
no lo que los hace sentir bien.

No son victimas
no resuelven nada
poniéndose a llorar
no entendemos su mundo
sólo los queremos juzgar
el hombre bueno
no es este
que quieren vendernos
sin valor
sin masculinidad
débil
arrepentido
humillado
sometido.

hay hombres perversos
pero hay hombres que han dado su vida
con miedo y sin ella
para proteger a los que aman
para hacer lo que es correcto

Es fácil
aceptar la idea
de que eres una víctima
eternamente oprimida
menospreciar la historia
hacer una caricatura de ella
y pretender que sin hombres
sería mejor la tierra

Este poema
no es un ataque
a la mujer
en especial a aquella
que todo lo que no la halaga
la insulta
este poema
es una defensa
a esos grandes hombres
que han dejado huella
sobre la tierra
al hombre que admiro
al hombre que aspiro ser.

Los poemas que he callado

No tienes idea de cuántas veces al día
la inspiración me ataca
y me da por escribirte un poema
en el que te diga
cuánto te quiero
cuánto te amo
cuánto te extraño
anoche me llegó una línea:
estar sin verte es peor que estar sin arte.

Y seguí escribiendo en mi mente
pero estaba tan ocupado
que debí pensar en otras cosas
este poema es en nombre de todos los poemas que me callo
luego salí del trabajo
la nieve es tan fría y hace que todo se vea tan hermoso.
comprendí por qué a Nietzsche le encanta tanto el invierno
pero aún no comprendo por qué te amo tanto.

Estuviste a mi lado,
fuiste mi compañía,
me salvaste de quedarme dormido manejando
y cada cosa que veía era aún más bella porque mientras la veía tan bien te la estaba contando
No existe tal cosa como tu ausencia,
mientras halla frío en el mundo,
voy a tener ganas de ti
porque eres como ninguna otra
porque eres la que más extraño
eres la que siempre quiero conmigo.

Tan especial y tan igual a cualquier otra

Ella le dijo anoche que lo amaba
que era suya
dime por favor que también eres mío
él lo dijo
como quien dá el alma
ella tuvo lo que quería
ya no estaba interesada
al otro día salió con un amigo
y cuando llegó la siguiente semana
ya habían cambiado sus sentimientos.

Ella le dijo
haz lo que digo
él no lo hizo
ella me escribió
la seduje
sí claro
fue mi culpa
pretendamos que no era lo que querías cuando me escribiste
le dije cepillate
cómo vas a ir a besarlo
con tu boca oliendo a mi semen
ella pretendió ofenderse
pero por dentro reía.

Ella le dijo soy tuya
ella lo creía
luego se alejó
él no la terminó
como no se enojó
lo engañó
y cuando se cansó de irrespetarlo
para que él la botará
tuvo que hacer lo que no quería:
terminar y ser la mala

Ella no es responsable
dice una cosa hoy
y ya mañana no vale nada
pero podemos ser amigos
pero soy yo no eres tú
luego de estar conmigo me dijo
"ah no todos lo negros lo tienen grande
el tuyo es enorme Raga"
me encantas porque me dejas ser libre
y yo pensé "ajá, puta"
luego volvió
triangulo
poliangulo
rectoangulo
amoroso
no hallaba en qué palo ahorcarse
el negro
el novio de siempre
y Raga que nunca me daría nada serio
qué serio voy a estar queriendo
lo único que admiro de ti es ese culo
ponte de rodillas
sí, claro que te quiero
pero sé lo que eres.

Que quería acostarse con su profesor
pero él no quiso
le faltaron bolas
ella es menor y se asustó
luego de contarme su bella historia de amor
me cabalgó y las bolas vacías me dejó.

Le dijo,
eres el mejor,
no hay nadie como tú
pero empezó la universidad
y luego se dio cuenta que era demasiado joven para el amor
inventó cualquier excusa
"pero a pesar de que te dejo quien sufre más soy yo"
ajá, di lo que quieras
lo importante es lo que haces
sigue pretendiendo que quieres amor
yo sé que no sabes lo que quieres
y que tratas siempre de tener poder
pero pierdes el respeto por quien te lo da.

Ah, "es la primera vez que hago algo así,
eres mi segundo"
es como la 15 quinta vez que a él se lo dicen y como la número 70 que ella lo dice y aún no llega a los 24.

Bailamos salsa y la llevé a mi casa
nos acostamos
me decepcionó
era bella pero pésima en el amor sin amor
y al día siguiente dijo que la violé
pero ni siquiera estabamos borrachos
no podía soportar la idea de que había puteado
es mejor avergonzarme a mí
que asumir la
responsabilidad de su sexulidad

ah, papi,
tú sabes que te amo.
Y yo también te amo a ti,
eres tan especial y tan como cualquier otra.

Ah, papi, no todas somos así.
Ah, papi, tú me entiendes y no me juzgas.
Ah, bebé, habla menos y haz más
ya todas las mentiras posibles me las han dicho
no me dices nada nuevo
eres tan especial
y tan como cualquier otra
hasta que demuestres lo contrario.

Sin ti

No puedo ver un barco sin pensar en Conrad
No puedo escuchar Jazz sin pensar en Cortázar
y no puedo acostarme a dormir
sin pensar en ti.

No puedo fumar un cigarrillo sin pensar en Rulfo,
no puedo rechazar una fiesta para ponerme a leer sin pensar en Borges,
y no puedo sentir frío,
sin pensar en ti.

No puedo enamorarme sin recitar a Benedetti,
No puedo escribir sin pensar en Neruda,
No puedo reír sin pensar en Nicanor Parra
Y no puedo ser feliz
sin ti.

Pareces una novela de Gabriel García Márquez, eres perfecta, no te sobra ni te falta una sola palabra.
Y no puedo ver la lluvia,
sin pensar en Macondo y en las manos de mi padre, que ahora tiemblan y es de Parkinson, no de frío.
Y yo tiemblo de lluvia y de tristeza
porque no estás aquí.

No puedo recordar mis años de confinamiento sin pensar en Dostoyeski,
No puedo fantasear con escribir una novela sin pensar en Tolstoi
y se me es imposible recordar mi niñez sin querer escribirla como lo haría Dickens
pero lo más duro de todo
es que no puedo ponerme a leer
sin pensar en ti.

No puedo beber un trago sin pensar en Hemingway
no puedo contar un sueño sin pensar en Faulkner
y tampoco puedo pensar en el matrimonio sin pensar en Goethe
y tampoco creo que podría pasar el resto de mi vida con alguien
si estar con alguien es estar sin ti.

No puedo llorar sin pensar en Mercedes Sosa, en mi madre y en ti
No me puedo cansar de vivir sin pensar en Violeta Parra, en mi madre y en ti
y no puedo alcanzar las musas sin pensar en Pizarnik y en ti
pero lo más duro de todo
es escribir
y que no sea para ti.

No puedo ver la nieve sin pensar en la montaña mágica de Thomas Mann
No puedo salir a caminar en el bosque sin pensar en Silvio
y pensar en Silvio es pensar en ti
y escribir poemas es escribir para ti
y morir es morir de poesía
y ahora escribo este poema, mi niña,
porque muero sin ti.