Anacaona

Anacaona
Flor del mal
Afropoeta
Afrodelicia
Afrotortura

Modela para mí,
déjame recorrer
con mi lengua y mis poemas
por el roce de
tus piernas
por el vuelo de tu vientre
por tus regiones primitivas.

India, negra, blanca,
eres todas las razas
cuando mi lengua roza tus senos
y de vida se llena
todo lo que tu aroma en mí toca.

Anacaona,
afrosalsa, afrolocura,
afrotambores.

Agítame, no me sueltes,
escríbeme en español, en inglés,
en portugués o en silencio,
pero no me sueltes.

Anacaona,
léeme con tu inteligencia,
desnúdate, flor salvaje.

Afroduzura,
cabello de sombras,
piernas de jugo
tu piel es del olor de todas las frutas.

Anacaona,
tú eres la flor del mal
y yo tu jardinero.

Anacaona,
si no sabes bailar yo te enseño,
pero por cada vez que me pises yo te beso.

Anacaona,
india, blanca, negra, Caribe,
renaciste para ser libre
y también para ser mía
tú con tu curiosidad furiosa
y yo con mis ganas de besarte la raza.

Anacaona,
Afropoeta,
Afrodulzura.

Ese silencio venezolano

Leí una línea de Victor Hugo
y creo que por primera vez
fui consciente
de sentirme niño
en los brazos de mi madre.

Tantas cosas bellas,
caben en un instante
inenarrable.

Este poema es para ti,
Venezuela.

Para ti,
y para este silencio
que tal vez comparto
con millones de venezolanos.

Silencio lleno de tristeza,
de impotencia,
cada vez que alguien me quiere llamar Veneco,
o quiere decirme un chiste de mal gusto
llamándome hijo de Chavez o de Maduro.

Una ganas de matar
y no de poesía
al español que defiende al régimen
al argentino que defiende al régimen
o al latino que dice que todo es mentira pero tiene toda su vida en estados unidos.

Este poema no es folklore,
ni tampoco panfleto revolucionario
que perderá su aroma y su sabor
luego del último punto
el que no tiene hermanos suspensivos.

Este poema es dedicado al silencio,
y quiero que le arda a cada venezolano
en las lágrimas que se muerde
en esa sensación irreconciliable
con cualquiera que no haya sido destruido por la dictadura
incluyendo a los
venezolanos que se fueron antes de que Chavez llegara
porque por más que quieran sentirnos
nosotros no podemos sentirlos
aunque con esfuerzo los respetamos
y apreciamos su ayuda.

Este poema es el silencio que me conmueve
cuando un colombiano
o un mexicano
nos dan la mano
nos brindan otra patria
nos aceptan como hermanos.

Este poema es para el silencio que llevaremos hasta el día de nuestra muerte
porque es ese dolor
es esa sed
es esa ansiedad
de estar enamorados
con el sueño
del final de esta tortura
lo que nos hace
realmente ser venezolanos.

Nuestra patria esta rota,
nuestro país ya no existe,
somos una diáspora de sueños rotos,
esparcida por el mundo.

Venezuela no es tierra de poetas,
pero es el hogar perdido
que da origen a toda poesía.

Yo no quiero dar lastima,
quiero compartir
este dolor
hermano mío
morderlo contigo
tragarlo contigo
trabajar duro
porque no son sólo
nuestros hermanos
aquellos que hayan nacido
en la tierra de las siete estrellas
son nuestros hermanos
aquellos seres
llenos de disciplina
de ganas y de sueños rotos.

Sí, he estado callado,
callado muchos años,
Venezuela,
nunca te escribí poemas.

Pero es que nadie,
sólo el silencio,
sabía
tal vez sin entender
pero sabía
cuánto me has dolido
y me sigues doliendo
dolor nuestro de cada día.

Ah, patria mía,
patria perdida.
Eres todo lo que amo y no tengo.

Eres
sin duda
el dolor
que me hace
llevar una vida de poesía.

Pero daría todos los libros,
bueno, casi todos,
por verte volar libre,
como en aquellos días
en los que tanto te sueño y te añoro,
en este,
el silencio que me hace venezolano.

Asíntota

Quiero hacerte poesía esta noche.

Me gusta ejercer mi oficio de vicio a lo grande.

Y es que, pequeña, a tu lado los versos me salen tan bien.

Dices,
que soy tu asíntota
que no sabes por qué
conmigo siempre quieres volver.

Te digo: ven.

Quiero llenar cada línea
como el poema de Cortázar
de forma interrogativa.

Me dices que soy un poema de Bukowski
y te digo
recítalo
recítame.

Y te quitas la ropa
y me hacer arder
digo tu nombre
y me olvido de que alguna vez partiste,
en la dicha de verte volver.

Me dices,
que no comience con los versos
que necesitarás más y más
hasta que no puedas
sino
pensar en Poe y en sus cuervos.

Y digo que qué bueno,
porque tengo cementerios nublados
esperando por ti.

Quiero enterrarte,
arrancarte de tu vida,
llevarte a aquella
la verdadera muerte
Esa en donde soy el único hombre que buscas
en el mismo rincón
donde buscas los poemas.

Y me dices que te vas,
que se te acabo la hora de jugar,
y que mañana te vaya a buscar.

Y yo te digo,
que andáremos sin buscarnos
pero sabiendo...
pero sabiendo.

¿Iré a buscarte?
No lo sé
tú sabes que soy un misterio
que te encuentro sin quererlo
así como tú no dejas de encontrarme
aunque no quieras
te espero
allí
en aquella hora
donde tu alma me busca
en donde busca los poemas.

Pero no se fue del todo.

Tanto que luchaste por ella
por convencerla de que el amor existía
y de que te creyera.

Pero nada fue suficiente,
ella se fue,
sin mirar atrás
y para siempre.

Pero no se fue del todo,
y lo sabes,
lo que se fue
tal vez no fue ella
sino el amor
o esa ilusión
esa esperanza
a la que te gustaba llamarle amor
sólo por darle un nombre
que respetara y aceptara todo el mundo.

Pero ella siguió contigo,
como el aliento,
el aroma
de una muerte
que parece vivir más allá de la memoria.

Ella es el miedo a enamorarte
a confiar en las personas
a terminar
sintiendo
todo lo que tú querías
que ella sintiera por ti
porque cuando uno se enamora
uno quiere vencer al mundo
pero la verdad es que la vida
es vivir a diario la realidad:
de que el mundo es siempre el que lo derrota a uno.

Y ella ya no está
ella ya no siente lo que sientes
y puede que no lo haya sentido nunca
porque a diferencia de ti
romántico y poeta sin escrupulos
ella ya llevaba ese miedo que sientes
que te recuerda a ella,
mucho antes de conocerte
y es por eso
que tu soledad lleva su nombre
porque ella es todo lo que temes
y que no sabes
pronunciar
ni ponerlo en palabras ni en poemas.

Y por eso escribes esto
para ahuyentar las sombras
para escribir las palabras aún no escritas
para buscar lo que tienes miedo de no encontrar en las páginas de la lectura.

O tal vez para convencerte,
de que nada fue cierto
de que
ella
de que el amor
y de que el miedo
fueron todo un invento
un invento de tu pensamiento
como tú también lo eres
porque esta necesidad tuya
de querer ponerle nombre a todo
de pronunciar palabras
que calmen esos temblores
y esas ganas de estallar
que te atacan cuando duermes.

Eres mejor que el arte.

Eres toda todita mía
tu cuerpo parece una escultura
quiero besar y lamer
la textura de tu mármol
ah, pero eres mejor que el arte:
tiemblas, gimes, mueres:
estás viva.

Aprieto tu cintura,
se siente mejor que el mármol tu blandura.
Abro tus piernas,
y saboreo frescas delicias
sabes mejor que la inmortalidad del óleo.
Y tú aroma,
tu bello aroma
de vida recién nacida.

Te tengo toda entera
te tengo mía
y me arrancas versos
espontáneos
que se sienten mejor
que la inmortalidad de los cinceles y pinceles.

Además, tú te mueves, tú duermes, tú respiras, y lo mejor de todo, te entregas, con la voluntad de someterte, de sólo a mí pertenecerme. De ser mía.

El cerezo mojado por la lluvia.

Eres un cerezo
mojado por la lluvia
no soy Neruda
pero
Quiero hacer contigo
lo que la lluvia hace con los cerezos.

Es que yo soy fuerza
es que tú eres suave
lo que quiero decir
es que tienes vocación de musa
es que para ser mía has nacido.

Eres mía
no
no eres mía
eres Nía
es decir
casi la misma palabra
pero con una letra distinta
una palabra nueva
que sólo entre nosotros exista
porque es así que quiero tenerte:
tenerte sólo mía.

Yo que soy tan dominante
y a ti que te encanta
como te trato
es algo distinto
es algo de instinto.

Mi sexo es un tronco duro
lleno de vida y fuerza
y cuando entro en ti
de él crecen ramas
de las ramas crecen cerezos
y cuando terminamos
todo se seca
todo se muere
y la vida
empieza otra vez.

Es que te miro y te siento
es que te aprieto tan fuerte
y a ti que lo haga te encanta
a nada me dices que no
obedecerme te encanta
que te tome cuando me dé la gana te encanta
que me sienta con derecho a ser tu dueño te encanta.

No te voy a compartir.
Eres mía porque me gustas
y porque lo he decidido así
¿entiendes? ¿o te lo explico a cachetadas mientras te penetro,
como tanto te encanta?

Ya soñabas con ser mía
antes de haberme conocido
te sabías mis poemas
en mis líneas
más de una vez
tu vida
cobraba
sentido.

Ahora te sientes
muy afortunada
pasaste de leerme
a estar en mis poemas
antes eras silencio
yo te hice poesía
soy la primavera
que llegó a tu árbol de cerezos.

Y ahora llueve,
y no me sueltas
con esas manos tan hermosas
ni siquiera la lluvia
tiene manos tan pequeñas.

Es extraño lo que siento por ti

Es extraño lo que siento por ti. Ya no es amor, sin duda, y lo sé, porque ya no recuerdo lo que se siente amarte, sólo recuerdo que alguna vez fue.

A veces siento nostalgia, a pesar de que casi no recuerdo nada que no duela.

Sin duda alguna ya no te admiro, ya mis ojos no se llenan de magia cuando te miro.

Ahora te juzgo como a las demás personas: sin esa capacidad de mentirme, de negar tu egoísmo, tu absurdo, tu condición humana.

Quererte es difícil porque es humillante, pero desearte no tanto siempre que en mi mente te humillo como lo mereces.

Algún día uno de los dos va a morirse primero, y el que sobreviva pretenderá que siempre nos quisimos y que hubiera sido mejor la vida si hubiesemos sido juntos.

Me gustaría morirme primero si no fuera porque perdería la dicha de verte sufrir como tanto sufrí yo cuando partiste.