Te odio,
Me haces tan feliz,
Y eso me entristece.
Sé muy bien,
Que lo bueno no es
A pesar de su muerte
Tan rápida y violenta (si tenemos suerte)
Sino precisamente por(1).
Pero, cuánta tristeza hay
Dentro de estos ratos de alegría,
Al saber que con cada primer beso
Empieza la despedida.
Encuentro a encuentro
Sé que se acerca el final
El feroz y definitivo.
Una ausencia como ésta,
Pero sin la esperanza de salvarme (o que me salves).
Día a día, te gozo y te sufro.
Nos acercamos al final, y como los viejos,
Sabemos que se acerca eso
Que ha estado desde el primer día con nosotros;
Pero ahora, está presente.
¿Es vejez de amor toda esta belleza que siento?
No creo, no añoro los recuerdos.
No hace falta estar viejo para temerle a la muerte.
¡Amor, sufro tanto por gozarte tanto!
¿No te das cuenta que esta tristeza es lo más hermoso?
Porque mientras más es la alegría de hoy,
Más es la nostalgia del mañana.
Estar triste es bonito,
Pero estar contigo es mejor:
A uno le da por hacer poemas,
Por evocarte, por llorarte a pinceladas.
¡Ay, cariño!
¿Crees que si no te odiara
Puediera amarte tanto?
Me haces tan feliz,
Y eso me entristece.
Sé muy bien,
Que lo bueno no es
A pesar de su muerte
Tan rápida y violenta (si tenemos suerte)
Sino precisamente por(1).
Pero, cuánta tristeza hay
Dentro de estos ratos de alegría,
Al saber que con cada primer beso
Empieza la despedida.
Encuentro a encuentro
Sé que se acerca el final
El feroz y definitivo.
Una ausencia como ésta,
Pero sin la esperanza de salvarme (o que me salves).
Día a día, te gozo y te sufro.
Nos acercamos al final, y como los viejos,
Sabemos que se acerca eso
Que ha estado desde el primer día con nosotros;
Pero ahora, está presente.
¿Es vejez de amor toda esta belleza que siento?
No creo, no añoro los recuerdos.
No hace falta estar viejo para temerle a la muerte.
¡Amor, sufro tanto por gozarte tanto!
¿No te das cuenta que esta tristeza es lo más hermoso?
Porque mientras más es la alegría de hoy,
Más es la nostalgia del mañana.
Estar triste es bonito,
Pero estar contigo es mejor:
A uno le da por hacer poemas,
Por evocarte, por llorarte a pinceladas.
¡Ay, cariño!
¿Crees que si no te odiara
Puediera amarte tanto?
1: Por la muerte, coño ¿En serio te lo tengo que explicar?
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